* * *
Какой мне толк безумцев проклинать, И лить на них накопленный яд с желчью, Когда никак я не могу молчать, Когда хочу исправить их лишь речью?!
Их очень много. И они верны Своим порокам, как богам – святые. Гляжу на них я из-за пелены, Ибо боюсь впрямую, - они злые.
И я не одинок. И в этом вся беда. Все честные, как тараканы, в щели Попрятались. Греховная ж орда Орудует. Мы дышим еле-еле.
Мы – порознь. У них девиз иной. Гласит он: «Все мы вместе, мы едины!». И над полуразрушенной страной Их флаг висит и дышит в наши спины.
И охраняют флаг сей два черта. Один из них «Насилием» зовется, Другой зовется «Пошлостью». Черта Меж ними призрачна, железна и не рвется.
Но я поделать мало что могу. И потому их пир цветет и пахнет. Но кто ж утихомирит ту орду? И, наконец, когда она зачахнет?
Ответа нет. И вряд ли будет он. Мы слишком слабы и беспечны слишком. Осталось погрузиться в дивный сон В лирическом, задумчивом затишье.
И пусть вокруг избытком сил кипят Бескрайние, безумные стихии. «Это надолго!» - боги мне кричат. И я вполне, вполне согласен с ними.
из 7 альбома |